UNA TEMPORADA A LA SOMBRA
"Mi celda -mi fortaleza".
Franz Kafka.
A mi sra. y a mí nos obligan a vivir en un extraño chalet-prisión de cemento y una sola planta con forma rectangular. La vivienda se compone de dos habitaciones vacías separadas por un grueso muro infranqueable. Su celda está pintada de salmón; la mía de cobalto. Cada una de ellas tiene un tosco agujero, en forma de ventana, sin marco ni cristal, como hecho con un pico. Cada X tiempo, nos permiten un "bis a bis" de siglos que parecen segundos, durante el cual nos limitamos a comentar con frialdad las ventajas y desventajas de cada celda: la suya es un poco más amplia, sí, pero su "ventana" va a dar a un patio plagado de retorcidos cactus… Le resulta imposible salir a pasear. Yo, sin embargo, me puedo dar algún que otro (incómodo) garbeo, pues mi boquete va a dar a un patio, acotado por gigantescos muros de matas, con un terreno lleno de esqueletos de rosales, sin flores, secos y alineados que, si bien forman un minibosquecillo de palitos crujientes, me permiten caminar sobre ellos, aunque con cierta dificiultad, castrando las ramitas muertas. Además, aunque no dispongo de equipo de sonido, puedo poner música: ahora suena una de Momus, pero, inexplicablemente, le faltan dos frases cruciales: "In the middle of the night / Electro pop radio station my only light".
