"Ahora ya sabes que soñar con volar está MAL, ¿verdad? Por eso te vas a la cama sin tu medicina". La Monja Verde.
Todavía no sé si fue un sueño, una visión, una alucinación o una pesadilla. El caso es que ahí estoy yo, en una habitación perfecta, inmaculada, en lo alto de un gran rascacielos. Dispongo de todos los avances, juguetes y comodidades. No puedo salir cuando quiera y da igual porque tampoco sabría muy bien qué hacer o dónde ir. Aquí estoy bien. Es como una jaula de hamster donde me ha guardado el gran Director de Orquesta, para que sea feliz con mis cosas. Cada noche, mi dueño me saca de la cama para ponerme a ensayar junto al resto de los habitantes del edificio. Ensayamos danzas macabras, atroces y demenciales, que nos estiran el cuerpo y nos encogen la mente. Pero tampoco sabemos hacer otra cosa. Cada año, nos sacan a la azotea del rascacielos y allí, rodeados de luces de estadio y cámaras de televisión, interpretamos nuestra pantomima sideral para que el mundo entero se entretenga mirándonos mientras cena. Es divertido, ¿no? El gran Director de Orquesta controla nuestros movimientos mediante un sofisticado sistema telepático y luego nos devuelve a nuestras jaulas de lujo, llenas de cámaras y micrófonos para que no nos pase ná.
N-no sé, pero sospecho que esta noche respiré mal los gases somníferos de la risa sumisa y ahora todo me parece terrible. No puedo dormir y pienso cosas raras que me ponen la cabeza al derecho o al revés, n-no estoy seguro. El caso es quelcasoesquelcasoesque yo empiezo a rallarme de mala manera ¿Qué es esta mierda putamierda que me obligan a hacer?, me pregunto. Y empiezo a observar en secreto, ocultando mis barruntes al gran Director de Orquesta. Sigo sin tragar varios días; consigo aguantar la respiración cuando me gasean. Una vez casi me casimecaigo caigo de culo, creo.
Llega el día de un nuevo baile y yo no estoy en mis cabales: lo veo todo negro sin gas. Me saca de la cama una mano gigante y me pone en la Sala de Espejos con gente familiar, pero monstruosa: seres llenos de bultos, rostros deformes, cuerpos de dibujo animado macilento, tumores inhumanos, muecas de euforia clorhídrica, sonrisas desencajadas, cefalópodos rosinegros, infraseres de menos de diez centímetros, pieles de más de 60 colores… Dios mío, si ni siquiera parecen de este sistema solar… Son cartoons horripilantes y yo, Dios m-mío, yo ten-tengo que bailar con ellos bajo la dura batuta del gran Director de Orquesta, que ya nos saca a la azotea sin ensayar siquiera. "Habéis practicado demasiado: yaaa esssstaaais liiiistos". Y ya bailamos, bailamosbailamosbailesbailo al ritmo enloquecido y postritual de otros mundos que están en este: un cruce ultrasincopado e indescriptible entre Squarepusher, Mákina Hardcore y un CD-Rom oxidado que, de milagro, suena a rayostruenoscentellas. Sobre esa cacofonía de ritmo anárquico, nuestros cuerpos se descalabran en una coreografía loca pero uniforme (ninguno se mueve una milésima de segundo antes o después que los demás), llena de saltos idiotas y gritos de doloroso triunfo, al unísono histérico. En nuestro antiheróico patetismo, parecemos una mutación sadomasoquista y cortylándica del "Captain Eo" de Michael Jackson.
De pronto, la voz que nos dirige ordena que nos preparemos para el ritual de cada año. Hoy es la noche. Hoy llega el Gran Mesías, y debemos invocar todos a una, sin fisuras, en nuestras mentes, su imagen, la santa imagen del Gran Mesías, para que éste, greñudo y desnudo, se materialice aquí y ahora, siendo cagado desde un sol que se abrirá como un ojete en medio de la noche negra. Así que todos hacemos un último y tosco paso de baile, el esfuerzo de concentración final, y ahí sale el Astro Rey, brillante y majestuoso rompiendo las tinieblas: él cagará al Cristo marciano… Pero… ¿Q-Qué pasa? Del esfinter solar sólo cae una cajita de leche, un ridícuo tetra-brick lácteo con patitas, bracitos y carita de dibujo animado, que da saltos y grita: "¡Feliz Navidad a todos!" con insoportable voz de pito y luego se suicida saltando desde el rascacielos y estrellándose contra la calzada dejando sólo una gran mancha blanquiroja. Acto seguido, el grito cabreado del gran Director de Orquesta retumba en nuestras mentes atónitas: "Vamos a ver… ¿Quién coño ha pensado en esta mierda de dibujo animado loco en lugar de pensar en el Mesías?" Un chivato con cara de currito pelota y cuerpo de fauno tricolor me señala acusador y cecea: "Zeñor, creo que ha zido eze cerdito amarillo". Pero yo me defiendo, aunque soy culpable (pero tam-tampoco soy un ¿"cerdito amarillo"?, ¿no?), y acuso a un cubo de palomitas animado, que no tiene boca pero, a su vez, señala acusador a otro y así se genera un cruce de acusaciones en cadena que jode el invento: ahora todos los monstruosos bailarines discuten y se pegan ante el perplejo planeta porque, sí, no olvidemos que esta locura está siendo retransmitida en riguroso directo vía satélite para 300 millones de personas humanas, que debían imitar las danzas, creer en el Mesías, rendirse al gran Director de Orquesta un año más y hacer exactamente lo que las voces catódicas les decían que hiciesen. Pero ahora, 300 millones de personas se pelean entre ellas, matando e hiriendo a amigos, vecinos y seres queridos, tirándose por la ventana y ahogándose en leche en tetra. Ya estalló la introguerra. ¿Campana y se acabó? No. El gran Director de Orquesta tiene un as en la manga. Su voz golpea mi mente, mientras las compuertas del techo del rascacielos se cierran y los focos para alumbrar estadios se apagan sin brillo y las parabólicas fundidas echan humo, mientras una versión acelerada de Bambi sustituye las imágenes de nuestra pelea que acaba de terminar: la voz nos deja tiesos como palos y nos ordena callar. El gran Director de Orquesta habla: "Ya da igual. Volveremos a bailar dentro de 12 meses y un día. Mientras tanto, borraré todo este disparate de vuestras mentes, de las mentes del mundo entero, con nuestra versión comprimida de "Bambi". En cuanto a vosotros, volveréis a vuestras existencias, existencias que os parecerán normales y corrientes, pero que estarán llenas de ensayos secretos, noche tras noche. Preparemos de nuevo la llegada del Gran Mesías. Sé que alguno de vosotros ha hecho trampas. Tal vez a ese ser le quede un vago recuerdo de esto, pero nunca sabrá si es un sueño, una pesadilla, una alucinación o una visión".
Elcasoesquelcasoesquelcasoesquestoy otra vez en mi jaula-habitación con todas mis comodidades. Quémalquemalbienquetepese se está en casita, ¿no? Se diría que acabo de despertar de una pesadilla, pero no sé… M-me levanto corriendo y anoto todo esto para no olvidarlo. Escribo entre lágrimas porque estas re-r-re-re-reveladoras imágenes ya se me escapapapapan entre los dedos de la mente como agüilla onírica y todo ya sólo me parece un sueño más. Ahora ya no lloro y veo el sueño como una to-tontrentería de mi cabezota: la vida es así, siempre ha sido así-sí. Voy al lavabo y me echo agua tibia por la cara, limpiándome los restos de sudor y lágrimas. Me miro al espejo-jojojoj y me alegro de verme como siempre, con mi nariz redonda y respingona; mi piel amarilla es brillante, parece muy sana, dada la hora que es. Amarillo limón. Esloeslonoreslo lo normal, ¿n-no?
"Claro, soy sólo un sueño, nada más. No hay necesidad de que luches contra mí, ¿verdad? Habré llegado y me habré ido antes de que te des cuenta". Clive Barker.
Estás en casa de tu difunta abuela paterna. No sabes qué haces aquí, ahora que tus tíos han vendido todo esto, pero el caso es que todo sigue igual: muebles, electrodomésticos, objetos personales… Sin embargo, en la casa vive gente extraña, cada una en un cuarto, como en una siniestra pensión familiar. Tú no: en el sueño vives en casa de tu otra abuela, viva pero enferma. Entonces, ¿qué demonios haces aquí, idiota? No tienes ni idea, pero sientes que algo va mal. No deberías andar por aquí. Como venga alguien y te descubra… será terrible. Aparece de pronto un chico joven, que pone cara de susto y te salta encima. Tú lo matas con un cuchillo de carnicero. No estás asustado pero sí algo asqueado: ahora todo irá cuesta abajo. Entra una chica y la matas también, justo a tiempo, casi antes de que vea el cadáver del otro. Cae al suelo y la rematas con un sacacorchos de hotel. La matas sin horror, con una mezcla de frialdad y asco. Ahora entra un señor bajito y también lo matas, para que no vea a los otros cadáveres y ya no puedes parar: te cargas a más de siete u ocho personas e intentas ordenar un poco las cosas en tu mente, pensando que aún hay salida, pero no: estás inmerso en un "loop" homicida sin escapatoria ni sentido. De pronto, así por las buenas, paras. Te dices en voz alta: "Bueno, va a ser hora de irme; mi abuela estará preocupada porque no he ido a dormir". Escondes los cadáveres, uno encima de otro, apilados bajo una enorme mesa camilla sin faldas. Ya están medio verdes por la putrefacción, pero aún no tienen gusanos. Quedan ahí, a la vista, pero a tí me parece que, así colocados, no sólo tardarán en descubrirlos, sino que (tal vez) no lo harán nunca. Sales de la habitación de los cadáveres, recorres el espectral pasillo y llegas al salón comedor, donde una criada de tu difunta abuela limpia la plata. Ella parece saber algo y, si no, lo descubrirá, pero no la matas, sino que te despides de ella: "Me voy". Y ella: "Hasta la vista". Sonríe. Tú no. Por la calle, tienes una decadente sensación de resaca, como si volvieras a casa tras una superjuerga de droga y bakalao. Pero sólo has matado y ya nada importa. Caminas por la calle hasta llegar a casa de la otra abuela, la materna. Está en la calle, en bata y zapatillas de casa, con su bastón. Te dice, con rostro angustiado: "Te esperaba desde hace días". Pero tú le contestas: "Pues tengo trabajo, hoy tampoco dormiré en casa". En el sueño, trabajas en un gris diario local (como Alfredo Landa en "Las estrellas están verdes"). Trabajas durante varios días y varias noches sin salir de allí… y nunca es ni de día ni de noche. De pronto, uno de tus compañeros contesta a un teléfono rojo, te mira, se ríe y te señala. Entre carcajadas, dice: "Es para tí", haciendo un gesto de poner esposas. De pronto recuerdas y, por fin, reconoces las caras de los cadáveres apilados bajo la cama: son los rostros de los amigos perdidos.
"We’re what’s happening / Nightclubbing, nightclubbing / We’re an ice machine / We see people brand new people /
They’re something to see / We’re nightclubbing / Bright-white clubbing / Oh isn’t it wild?"
Grace Jones.
Eres sonámbulo. Eres noctámbulo. Eres protocrápula. Odias la fiebre de sábado noche, se te ha pasado el arroz y ya no eres moderno. Eres un adán trasnochado y majareta. Te han saturado de tendencias y pasas de todo. Tomas pastillas para no dormir, porque si no te quedas frito de pie. Como
Linus, no vas a ningún sitio sin tu mantita. O tal vez eres mondrigas pero odias Chueca (homófilo homófobo) y quieres salir solo por otros paisajes. O un bakala post decibélico que perdió las pastillas hace tiempo. O una puta sin chulo. O un transexual que piensa que los travelos son los payasos del siglo XXI. O de esos que vives el
weekend como un anciano y, al llegar el domingo por la noche, se te cae la casa encima y te echas a la calle como un jabato. Pero no hay nada: los crápulas están rotos por la resaca y pasan de salir. Todo cierra en domingo. ¿O no? Espera… Hay algo nuevo. El próximo domingo, no te duermas, toma más pastillas contra el sueño, sí, el domingo 17 de diciembre se inaugura un nuevo club en Madrid, que animará las noches de domingo una vez al mes. Sí, has leído bien, el domingo. Un club. Se llama
White Trash y es otro entretenimiento nocturno producido por la Trip Family, que se celebrará en la Sala Flamingo (C/ Mesonero Romanos, 13. Madrid) de 22 a 3 horas. ¿Cómo que qué es eso de la
Guaytrashpary? Un refugio perfecto para enfermos terminales como tú: estética
overground con toques de macarreo, tendencias
mainstream contra el empacho de la ya resesa modernidad. ¿La música? El acabose: Todo lo que no tienes en tu casa y nadie se atreve a pinchar en el centro:
techno bizarro, makina antigua, hip hop, reagetton, hardcore, bakalao, acid house, remember, rhinestone, techno árabe… Sesiones
vintage programadas con un gusto poliédrico y
antiguay, seleccionadas por los más extremos
sound hunters de la noche universal. ¿Que si habrá
live acts?
Of cuorse: en la inauguración tocarán, a eso de las 0 horas 0 minutos,
Enérgica, un combo de
electro / techno / rock, que interpretará a su extraña manera himnos oníricos como
"Ojos cerrados". Después, el gran
Atrovent dirigirá a
Ninelle en una
performance de alto voltaje tóxico-festivo. ¿Aún quieres más? Por si has venido en un salto desde el catre y se te ha olvidado quitarte el pijama, ahí estará el
showroom Yoshimara de marcas
streetwear recién importadas de Berlín, amenizado por una
"fashion intervetion" y una sesión del DJ alemán
Dima (Hörspielmusik). ¿
Special Guest Stars? En esta ocasión, serán
Soni-Render DJ’s (directores de la revista
Neo2 metidos a pinchadiscos) y la inefable
Sofía DJ (hijísima de Ángel Cristo y Bárbara Rey) desplegando un
set bakala que dejará boquiabiertos a las ratas noctámbulas del centro de Madrid.
Dildodrome estrena su sección de entrevistas hablando en rigurosa exclusiva con los promotores del
White Trash Club:
Atrovent (AKA Guillermo López) y
Chandalboy (AKA David Farrán de Mora), los afamados creadores de la
Basura Blanca Party y la
Legion Party.
Dildo: ¿Qué relación tiene White Trash Club con el mundo de los sueños?
Atrovent: La noche es ideal para llegar a la gente, porque es el momento en el que está permeable, sumergida en ocio nocturno como en un sueño loco. Es el momento de inyectarles algo potente en el cerebro para que se diviertan y luego puedan seguir sus vidas grises entre semana sin caer en una depresión. Esa, y no otra, es la función del White Trash Club.
Dildo: ¿Creeis, como dicen por ahí, que la noche madrileña está muerta y enterrada o, al menos, dormida, en coma?
Chandalboy: Sí, está estancada y muerta porque sigue anclada en los 90. Por eso nos apetece tener nuestro club en el centro ,para poder ofrecer algo nuevo a toda esas personas que, como zombies, vagan sin rumbo por la Gran Vía sin un sitio a donde ir. En ese sentido es un club para la masa. Pero también es un sitio para poder hacer nuestras sesiones como DJ´s y proyectar nuestros videos, sin tener que depender de otra gente. Somos totalmente independientes.
Atrovent: Este club va a ser un laboratorio donde se experimentará con nuevos conceptos de diversión. La gente va a volver a casa con la sensación de no haber perdido el tiempo, como suele pasar. Lo que esta funcionando hasta ahora son fórmulas de otros tiempos, por eso sólo se las tragan los críos de 16 años.
Chandalboy: Los clubes en España parten de ideas de casquero. Es hostelería pura y dura: engañabobos. Nosotros tenemos en cuenta el hecho de que la gente que llena los clubes suelen ser “crápulas de la noche” que necesitan esos lugares para satisfacer sus adicciones, por eso no se les puede dar lo mismo que hace diez años. Ellos son robots y espero que este club sea su segunda casa.
Dildo: Entre las estrellas invitadas, me ha llamado la atención la presencia de Sofía DJ, la hija de Cristo y Rey. ¿Es tan extrema como parece?
Chandalboy: Tanto o más. Ten en cuenta que el
bakalao es una de las mejores músicas y
Sofia Dj una gran maestra de la nueva generación bakala. Soy fan suyo y creo que tiene temas tan geniales como ese que ha construido sobre sonidos del
Messenger; además, su nuevo CD,
“La Madrina”, está inspirado en el videojuego de
"El Padrino". Hay que dejar de verla como la hija de Bárbara Rey y Ángel Cristo y tratarla como una gran
artista punk, que es lo que es. Por eso pincha en nuestro club, para dar esa pincelada
bakalator-punk. Porque, como ya expliqué hace tiempo en un artículo de la revista
Vanidad, el bakalao es una forma de punk.
Dildo: ¿Y qué me podéis adelantar sobre el revolucionario festival de videoarte que se desarrollará en la propia discoteca?
Atrovent: Para mi es lo mas interesante del club, ya que el mundo del cine está tan encriptado y en manos de mafias progres, queremos abrir brechas y romper ese hermetismo del “cine español” que lo empobrece tanto, ofreciendo la sala a nuevos creadores audiovisuales. No vamos a exigir calidad de imagen, sino riqueza de ideas. Mientras hay gente que hace un corto de mierda con 1.000.000€, nosotros defendemos que se hagan cosas interesantes e innovadoras con un presupuesto de mierda. Somos todo lo contrario al festival del programa de
Cayetana.
Dildo: ¿Qué sonidos amenizarán los salones del White Trash Club?
Chandalboy: Estamos abiertos a todos los estilos, pero hay dos cosas prohibidas: el
indie y el flamenco. Yo en mis sesiones pongo cosas bizarrísimas, llegando donde nadie llega. Daré algunas pistas: techno makina de la zona de Huesca-Lleida de los 90 tipo
New Limit, techno de los países del este,
pedopop (como la novísima estrella rumana
Cleopatra Satran), techno árabe… Son músicas muy seleccionadas que mezclo con bases
hardcore bakalas. Macarradas extremas pero con un infinito buen gusto. Temas de
Aaron Carter o el grupo
Trébol (con su ciberhit
“Navegando en internet”) con bases de ruidos bakalas, o
Camela Hardcore,
Beethoven versión mákina, etc, etc… Todo muy bailable, muy alegre, animado para no torturar a la gente, temazos de ayer hoy y siempre pero sin caer nunca en patetismos de DJ´s fotologueros que andan por ahí sueltos mareando al personal. De todos modos, a mi no me gusta pinchar más de 40 minutos, y en el club habrá DJ´s invitados y el residente
Duque de Nueva York, que serán los que estén allí en la cabina más tiempo. Eso sí, siempre bajo nuestra estricta dirección artística.
Atrovent: Por mi parte, creo que la música esta en horas bajas.
Yo ya no soy de música, prefiero la imagen y el video, y me centraré más en esa parte. Por ahora vamos a tirar de clásicos del macarreo sin caer nunca en lo
chochi. Si en este tiempo me llegan propuestas interesantes de música, el club puede mutar. Pero, vamos, si por mi fuera haría el club sin música o sonaría un hilo musical muy bajito.
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De Mr. Luque pasamos a otro de los clásicos dildodrómicos, que hace tiempo que no se asoma por aquí. Me refiero al genial escritor y pensador
Ernst Jünger, cuyo quinto tomo de diarios (
"Pasados los setenta II: Diarios 1971-1980") acabo de estrenar. Apenas iniciada la lectura, en plena página 12, ya me he encontrado con algunas de las más brillantes reflexiones sobre el universo onírico jamás escritas por mano humana (o, en este caso, sobrehumana). Ahí van:
"El sueño es más que una partida de ajedrez que el espíritu disfruta en su propio campo. Al hacerlo se le permite echar un vistazo tras los escenarios del mundo espacio-temporal. Su curso se desvía con tales visiones, como si un rollo de película fuera hacia atrás o se proyectara hacia el futuro. Causa y efecto parecen mágicamente intercambiados.
Causa y efecto se concentran en imágenes. Estamos presentes con una fuerza de la cual, lo que de día denominamos como presencia de espíritu, es tan sólo una sombra. Que en la vida y en el curso de su destino se abran salidas que nos salvan tiene su origen en esos estratos. En los sueños nos reencontramos a nosotros mismos en toda nuestra plenitud; y el descubrimiento nos hace suponer que somos capaces de mucho más de lo que nos creemos.
**********
Soñamos como traductores de prototextos propios. Para ello disponemos de la libertad del narrador que, cuando, impulsado por el ánimo creador, toma la pluma con la mano, no sabe cómo terminará la acción. La trama comienza a germinar; subyace entonces a la fantasía de añadir aquí o allá: será una ramificación en cualquier caso. La libertad del autor lo ata más que el rigor con el que somete el tema.
Como soñador cualquiera es genial. En este aspecto es un artista, incluso más que eso. La obra de arte recuerda nuestro mundo de ensueño, pero sólo como un acercamiento: nos acerca a él. Ésa es una de sus señas de identidad: ser capaz de crear esa sensación".
"La gente tiene dificultades con el 3D. Sin ir más lejos, fíjese lo que ocurrió con el Cubo de Rubik. Es tres por tres, como un cubo de tatetí. Pero es sumamente difícil para una persona común".
Alexey Pajitnov.
ACABA DE SALIR A LA CALLE
"EL MUNDO SEGÚN", nuevo CD del gran
Sr. Chinarro. Yo lo tengo grabado y llevo escuchándolo un par de semanas (gajes del oficio periodístico), pero por respeto y devoción a Antonio Luque he esperado hasta hoy para postear esto. A pesar de poseer una copia pirata, compraré el disco religiosamente por dos motivos: para poseer el
artwork rúbiko (y las letras) y para aportar mi granito de arena para que San Antonio (que ahora ya no curra en la fábrica de donuts y vive de la música) siga sacando discos por
secula seculorum. Es puro egoísmo: el mundo del poprock sería tan aburrido sin él… Como diría el
Dúo Sacapuntas: "Iiiihi. Aaaaaaarsaaa".
Empezamos este nuevo homenaje al único artista del mundo que se llama como el aguafiestas de los Payasos de la Tele con un sueño que tuve hace tiempo, pero que he guardado en la recámara hasta el día de hoy:
Sueño que Sr. Chinarro se convierte en un artista de masas: da macroconciertos, sale mucho por la tele, graba videoclips horteras con artistas invitados tipo Alejandro Sanz… ¡Le gusta hasta a mis primos! Tal vez por esto, me niego a ir a la cena de Navidad en casa de mis tíos: no quiero oír a Sr. Chinarro en su casa. Se lo comunico a ellos en una discusión familiar en la que mi madre me respalda y mi hermana calla. Acabo casi llegando a las manos con mis tíos discutiendo de música. Mi hermana se va llorando al baño y yo voy detrás a consolarla. Le pregunto el motivo de su llanto y me dice, entre lágrimas: "Estamos más solos que Chinarro en la lista de éxitos".
Obviamente, el sueño destapa un miedo tan tonto como real: que la progresiva comercialización de Chinarro, su apertura a nuevos públicos, influya en la calidad y la exquisitez de sus cosas. La realidad ha convertido mi temor onírico en algo ridículo.
"El mundo según", primer CD de
Antonio Luque en la discográfica
Mushroom Pillow tras su fugaz paso por
El Ejército Rojo, va un paso más allá en el proceso de depuración e iluminación de su música, que nació oscura y turbia y se vuelve cada vez más alta y clara. Este fenómeno afecta tanto a músicas como a letras mas no a la calidad del conjunto. Luque es sincero, no puede fingir: cuando le va mal compone lamentos y cuando le va bien (ahora) temitas pop de lo más felices. Pero, haga lo que haga, siempre lo hace bien (no en vano es un genio). Sus canciones son pequeños
cubos de Rubik cada vez más fáciles de resolver… pero no por ello menos brillantes, personales y divertidos.
"El mundo según" es un pleno al doce, otro discazo que Antonio nos entrega un poquito desordenado y nosotros, como buenos fans, vamos reconstruyendo en repetidas escuchas.
En la última (escucha) estas son, a bote pronto, mis impresiones sobre el disco (que mañana podrían mutar). Se abre con
"Esplendor en la hierba", chinarrísima fantasía rural que encierra tanto misterio y maravilla en su letra y melodía como "El rito" o "El idilio": ¿Quién será ese barquero? ¿Y de qué van sus hijas? Toma misterios entre las flores. Continúa la cosa con
"La decoración", excepcional primer single de fascinante letra y guitarras saltarinas que flotan "entre nubes de humo negro y de ruidos, como un cromo que estuviese repetido". ¿El tema? De
graffittis y otros inventos urbanitas. Vamos a por la tercera:
"Del montón", donde entran el folklore, el "asento" andalú que no oíamos desde
"Nosequé nosecuántos" y un canto a las calabazas, o sea, a ese doloroso momento en el que una chica dice "no". Otro enigma se abre con
"Ni lo sé ni lo quiero pensar", que convierte una invitación a comer en estampas de un mundo (según) increíble. Y
"No dispares" plasma uno de esos mágicos momentos de pareja que creíamos irreproducibles: Luque se asoma a la vega antes de irse a la cama con una
hippie ("me da risa tu discurso comunista").
"La canción de G.G. Peningstone" es la gran sorpresa: una canción de cuna en alegre clave postduduá para Guillermito, el primogénito de Antonio Luque; sólo él y
Carmen Santonja pueden escribir y cantar algo por el estilo sin caer en el ridículo más espantoso (recuerden la vainicosa "Nana de una madre muy madre").
"Gitana" es otra sevillanada (aunque Luque vive ahora en Málaga) que le reza a una de esas gitanas del romero a ritmo de post-flamenco-rock para que le eche la buenaventura y, de paso, destruya a sus enemigos: "préndeles fuego a mi alrededor", dice el
condenao. En cuanto a
"El lejano oeste", narra con parsimonia, nostalgia y ritmo de 2 CV un viaje juvenil a Portugal, transformándolo en un
trip costumbrista que roza lo sagrado, tal vez por acción de ciertas setas que "no eran venenosas (menos mal)"; llama la atención el pegadizo, seudonaif e inquietante estribillo: "caaaampo, queeé booooniiitoooo el caaampo, vaaamos coon loos niiiños yyy coon las maaamás".
"Angela", la nueve, vuelve a acelerar el ritmo para esbozar otro de esos personajes femeninos tan chinarrescos que, en esta ocasión, es más mala que la Channing y se cree muy punki con sus "plumas Falcon Crest". Desde
"No, no… no" de
Hombres G no oía hablar de mi culebrón favorito en una canción. ¿La frase? "Fuera los botones, esto no es ningún hotel". En
"Militar", se destripa y se supera la monotonía a través de los clarividentes ojos chinarros: un oficinista al estilo del "Juan" de
Solera, lo deja todo para sentarse en un parque. Al contrario que García, Luque sí propone una salida al mundo alienante: tirar todo por la borda y echarse a la calle porque "yo no soy militar. Y en cualquier desfile, mi paso cambiado siempre irá". Un optimismo suicida flota en el ambiente. Cierra el disco
"La última cena" o cómo poner punto final a un disco perfecto y a una relación torpe, reconociendo: "Nunca se yo cómo empezar, nunca se yo cómo acabar". Sí, he contado once, y me llevo una para el final: el
track 10,
"El mar de la tranquilidad", que, ahora mismo, es mi canción favorita del disco (aunque ayer me gustaba más "El lejano oeste" y anteayer prefería "Esplendor en la hierba"). Sobre un ritmo de poprockabilly chinarresco (toque de acordeón incluído) endeudado hasta las cejas con los mejores Smiths, Antonio Luque canta como un ángel su propia letra sobre el tema recurrente chico-se-liga-a-chica-y-se-la-lleva-a-casa-por-primera-vez. Hay un
puñao de canciones sobre esta cuestión, unas son buenas y otras son malas, pero NUNCA, repito, NUNCA se había destilado tan bien (en letra, en música y en entonación) la maravillosa mezcla de euforia, inseguridad, emoción, irrealidad y triunfo que se pueden llegar a sentir en un momento como ese. Encima, incluye
"sueño", palabra-fetiche de esta dormilona web. He aquí, pues, la letra de "El mar de la tranquilidad"; si quieren escuchar la música y la voz, no sean zoquetes y cómprense el disco.
"Ven conmigo a mi casa, la noche da miedo. Es la boca de un lobo, hay luna nueva, ¿no lo ves? Donde vuela el cuervo, en esa calle vivo, donde hay luces hay sombras, que no salga el sol. En tus manos frías, yerbas del balcón y un barco en la botella, así me siento yo. Y ya te tengo en medio de la habitación, parece un sueño, te doy el pellizco yo. Van hacia el techo burbujas de vinos que no son de la tierra. Tu y yo en el mar de la tranquilidad y otra vez a brindar, que me gusta a mi estar en el mar de la tranquilidad, junto a tí. Llega la luz del día tan rápidamente. Es un cuadro espantoso de palomas de la paz, que sin nosotros vuelan, no las quiero ver, con la persiana hasta abajo así estaremos bien. En tus manos frías, yerbas del balcón y algunas cartas marcadas de navegación. Y ya te tengo en medio de la habitación, parce un sueño te doy el pellizco yo. Estás para quitar el hipo, es tan tonto mi truco de los sustos. Es nuestro el mar de la tranquilidad y otra vez a brindar, vamos a alucinar en el mar de la tranquilidad".
*"
San Chinarro es un nuevo barrio de Madrid, ahora mismo esta todo en obras. Para encontrar el parque tienes que ir a la estación de cercanías de Hortaleza. Una vez cruzas las vías sólo tienes que seguir recto y lo ves en un lateral de la carretera… Es sitio es extraño: el suelo es una puta mierda, el fun box psicodélico y la rampa no esta mal, un poco corta para mi gusto… En fin, algo extraño de cojones…"Un vecino.
