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Más allá de su moderno (y, por lo tanto, degradado) significado político, futbolero o nacional, el himno es una de las formas poéticas más antiguas y, tradicionalmente, fue una composición coral para ser cantada en honor a un dios. Este es el caso de “Keep your dreams“ de Suicide, el himno dildodrómico: un tributo electrónico a las dos deidades que gobiernan con mano de acero este espacio virtual: Morfeo y su hermanastro Tánatos. El videoclip es tan onírico que ahora me pregunto si lo he visto o lo he soñando. Pero, en el fondo, eso es lo de menos: porque si Suicide no existieran… habría que soñarlos.

Pero hay sueños y sueños… y las pesadillas también se merecen un himno audiovisual de Suicide, claro. Se trata de la pieza creada por Walter Robinson para la aterradora y fascinante canción “Frankie Teardrop“. Una auténtica obra maestra de horror darwinista postindustrial que está atrapada en la colección permanente del MOMA y fue descrita en el New York Times como “una balada urbana de descalabro mental”. Yo añadiría que es sólo videoarte electropunk, but I like it…

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“El SIDA es al cuerpo lo que la Nueva Era es al alma”.
José Luis Contreras Sáenz.

Sueño que Mircea Eliade resucita para mutar en una especie de gurú de Nueva Era, al estilo de L. Ron Hubbard. Vestido con una horterísima túnica blanca de estilo californiano, da una conferencia multitudinaria de noche en una gran explanada llena de focos. En el transcurso del evento, discuto acaloradamente con un amigo porque él defiende la mutación de Mircea y yo creo que estaba mejor siendo lo que era antes de morir y resucitar: un estudioso serio de las religiones. Enfurecido, deambulo por la explanada y llego a una tienda de campaña que los empleados de Mircea han montado para vender merchandising del nuevo-viejo gurú: figuritas a escala, monedas, libretas, posters, gomas de borrar, escritos apocalípticos, camisetas, rosarios profanos, descafeinadas ediciones de bolsillo de su “Historia de las religiones”… Malamente, robo varias libretas decoradas con Cristos y Budas… y la dependienta me pilla al verme reflejado en un espejo oval. Un vigilante me quiere llevar al cuarto de los ratones para tomarme los datos y entregarme a la policía, pero yo sigo muy enfadado y grito: “¡El nuevo Mircea es un impostor!” Y salgo corriendo mientras todos, en lugar de perseguirme, se quedan con la boca abierta. Al despertar, me siento muy aliviado de que Mircea siga en el Más Allá, sumergido para siempre en el mysterium que le obsesionó toda la vida.

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No hay mejor símbolo de “lo eterno”, del cosmos en constante movimiento, que las olas del mar. La visión de estas imágenes, fundidas con “The eternal“, una de las mejores canciones de Joy Division, provoca un efecto hipnótico difícil de igualar. Y desvela una intuición a tener en cuenta: si Ian Curtis hubiera vivido en Donosti, y no en Manchester, no se habría ahorcado: se habría tirado al mar:

Esta es la letra en cristiano:

“La procesión avanza, se acabó el griterío.
Alabanzas a la gloria de los seres queridos que se fueron.
Hablando en voz alta se sientan a sus mesas,
deshojando flores bañadas por la lluvia.
De pie junto a la verja en la entrada del jardín.
Viéndoles pasar como nubes en el cielo.
Intento gritar en el calor del momento,
poseído por una furia que me quema desde dentro.
Lloro como un crío, aunque los años me hayan hecho madurar.
Junto a los niños desperdicio tanto el tiempo…
Una carga a soportar, pese a la interna comunión
acepto como una maldición tan aciago reparto.
Acariciando la verja en la entrada del jardín,
alargo mi vista desde la cerca hasta el muro.
No hay palabras para explicarlo. No hay acciones
decisivas. Tan sólo mirar los árboles y sus hojas caer“.

Sirva todo esto como prólogo a “La procesión interior”, el sueño que tuve esta misma noche, víspera de Difuntos:

Vivo en San Sebastián con mi familia. Es domingo y me acabo de levantar muy temprano con un fuerte picor en el brazo derecho. Me rasco y me visto deprisa porque tengo que ir a misa. Una misa que se celebra en una iglesia lejana, en lo alto del monte que se ve desde la playa de la Concha. Para llegar hasta la Iglesia hay que recorrer un largo camino y yo ya llego tarde. Mi familia aún duerme, así que salgo de casa solo y bajo por la calle del Palacio pero, antes de llegar a Miraconcha, en pleno Paseo de Pío Baroja, me topo con una larga y silenciosa procesión que camina cuesta arriba. Me uno a ellos, pensando que van hacia la iglesia, si bien juraría que ésta se encuentra en dirección contraria. Le pregunto a un hombrecillo (cuyo rostro apenas distingo porque aún está oscuro) si la procesión va a la iglesia y me dice que sí: “Lo que pasa es que da la vuelta por debajo de la tierra y ya sale al otro lado“, me explica en voz baja. Asiento y me vuelvo a rascar el brazo que me pica. Según subimos, va amaneciendo, y noto los pies empapados: una riada de agua caliente corre calle abajo. La subida es casi eterna: el Paseo de Baroja no parece tener fin. Cuando amanece del todo y veo mejor, me doy cuenta de que la riada (cada vez más caudalosa: ya casi nos llega a la rodilla) es roja. En susurros, me vuelvo a dirigir al hombrecillo de antes: “Oiga, ¿esto es sangre? ¿Por qué cada vez hay más?” Y él me mira sorprendido, abre los ojos como platos y me contesta a voces algo que me llena de horror: “¡Dios mío! ¡No es posible que estés aquí: nos encontramos caminando por una de tus venas y cada vez hay más sangre porque tienes miedo y tu corazón late muy fuerte!“. Doy un grito y me agarro el brazo derecho, preguntándome qué vena debo cortar para acabar con la pesadilla.

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He hecho una pequeña (pero muy sana) poda de enlaces, eliminando algunos que sobraban, añadiendo otros que faltaban, enviando unos cuantos al Zoo… Esta pieza, titulada “Sweet ligth” y creada por el videoartista Bill Viola en 1977, la tenía en forma de link antes del nacimiento de los Videosueños. Ahora la reciclo en post para conservarla aquí (sumergida en formol ciberespacial) en todo su onírico esplendor:

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